Amenaza al Vuelo

Quincuagesimoprimer Cómputo

2012-01-28T11:40:00.006-05:00

El círculo da la vuelta y al terminar la vuelve a dar. (K. Johansen)

El panadero estaba de acuerdo. El sacerdote estaba de acuerdo. Todos, en el bar, estaban de acuerdo. No era la opinión fortuita de la vejez reprochando la jovialidad juvenil. No, había más que eso. Poner de acuerdo al señor Corvalán y al señor Guzmán era una hazaña casi improbable, pero ese día, en ese lugar, frente a esas personas y sobre ese tema estaban en completa armonía. La pesadumbre en el ambiente era sólo el colorete mal puesto en la mejilla social de tan plural grupo. El sastre Fernández gruñía malhumorado, "algo hay que hacer", repetía constantemente. El sacerdote fue más realista. "Nada podemos hacer, es el destino. Si tan trágica suerte le depara a esos jóvenes es casi un juego de Eros o Cupido. Mira que venirse a enamorar llamándose Romeo y Julieta".

Quincuagésimo Cómputo

2011-11-10T19:13:00.002-05:00

Entre los actos de evangelización del cristianismo está la escritura misma del libro sagrado. La biblia vulgata fue traducida por Jerónimo de Estridón del latín clásico al latín corriente. "Vulgata editio" significa "edición para el pueblo". Cristianismo vulgar, sería una fácil y cómica asociación. Gracias, Guillermo Cabrera Infante.

- Atlantis.

- Pelotillehue.

- Urantia.

- Utopia.

- Santiago.

- ¿Santiago es una ciudad imaginaria?

- Como las Vírgenes, cada lugar tiene su propio Santiago. Lo es.

- Como un espejismo.

- No. ¿Tienes un cigarro?

- No. El punto, mi amigo, es que nunca he estado muy seguro de la cuántica.

- Cuática.

- Hipocondríaca.

- Hipocorística.

- Hipopotámica.

- ¿Y eso qué es?

- Grande y feo, como un hipopótamo.

- Como tu madre.

- Sí, a veces. Aunque debo decirte, está más bella que nunca. La muerte le sienta bien.

- Como a todos.

- Tienes algo en el ojo.

- Tal vez sea una catarata.

- Del Niágara.

- Más local, las Siete Tazas del ojo. Los siete ojos de la taza.

- Los 40 vecinos en el pueblo.

- ¿40? ¿Como los emprendedores amigos de Alí Babá?

- Nunca los conté.

- Ni ellos a ti. ¿Tienes un cigarro?

- No. Tengo una idea en la lengua

- Escúpela.

- Estoy seco.

- Dos cervezas más, por favor.

- Y para mí una copa de cabernet. Cabaret. Carpe diem.

- No te pongas sentimental ahora.

- Extraño esos momentos en que veía al cielo y no me preocupaba por el clima, sino por la probabilidad de ver un ángel o un platillo volador cayendo.

- Se dice tiempo, no clima. ¿Ves cómo sí te pones melancólico?

- Los tiempos se prestan para eso.

- No así las mujeres.

- Las mujeres no se prestan, se ofrecen. Diferencia semántica entre la prostitución y la masturbación solidaria.

- Míralo a él.

- ¿Qué tiene?

- Está borracho.

- No te pongas moralista.

- Au contraire, considéralo un hombre feliz.

- Como los dementes, locos y esquizofrénicos.

- Los esquizofrénicos no. Me perturban sus sensaciones de vacío en el tiempo.

- Amas la memoria.

- Amo la mermelada. Por la memoria tengo un profundo respeto.

- Muchas veces se pierde.

- ¿La memoria o el respeto? ¿Tienes un cigarro?

- Ambas. No.

- Me están llamando.

- ¿Es la maraca?

- No, es la otra. Mi polola ya no me llama como antes.

- Mejor así.

- Sí. Esos gritos me están volviendo loco.

- Dejad que los perros ladren, Sancho, esa es señal de que vamos avanzando.

- Estamos sentados.

- Metáfora.

- Metafísica.

- Metalúrgica.

- Metaalérgica.

- Hablando de neologismos.

- Es lo que yo llamo "irse de copas". ¿Tienes un cigarro?

- No. Pero puedo conseguirme unos cogollos.

- Bueno. Pero luego no alegues.

- ¿Por las conversaciones lisérgicas?

- De la vida en general. Y mucho menos de la muerte.

Cuadragesimonoveno Cómputo

2011-10-22T15:29:00.004-05:00

Frente a ella se paraba estoicamente, aguantando cada palabra, cada insulto, cada maldición, como queriendo decirle con los ojos que sus palabras no tenían ningún valor; igual, al terminar la jornada, ella estaría tirada en la cama, jadeante, pidiendo más.

"Termópilas"

El acto sexual debe ser violento.

Los hombres que pasan por ti debieran golpearte,

maltratarte,

maldecirte

y maltraerte.

Cualquier grado de sonoridad en tu garganta merecería una palmada.

Debiese haber castigo para tu sensualidad y calentura.

Debiese haber castigo para esa forma en que retuerces la cadera

cuando te sientas sobre tu amante

y revuelves su cuerpo como batidora en celo.

Debiese haber castigo para las obscenidades que dices

(y haces)

cada mañana, cada noche, cada día a las 23:46

cuando despides a tu amante y recibes al primer cliente.

Te llevaría tranquilamente al purgatorio o a la casa de tu madre

para que entendieras lo difícil que es que te salgas con la tuya,

con la de él, la de ella.

Conozco tus gustos de Safo,

y disfruto la morbosidad de descubrir una Termópilas en tus sábanas.

Un consomé griego.

Sé que tu cuerpo no resiste la bulimia carnal.

Sé cuánto te gusta.

Pero no se te puede castigar;

es el castigo lo que disfrutas.

Cuadragesimoctavo Cómputo

2011-10-19T22:53:00.002-05:00

Lo que está escrito no fue pensado para ser leído por ti. Sinceramente.

Esta era la palabra.

Se me escapaba escurridiza de la sien

y se anidaba en mi pecho para darte calor con cada abrazo.

Soñaba; y el sueño era una conversación entre ella (tú) y yo (yo),

en silencio,

expertos en encontrar las palabras precisas

para no decir nada.

Y bueno, ¿Harás que valga la pena el esfuerzo?

¿Te montarás en mis brazos para comerte mi cuello

mientras como tus senos?

Mi corazón es un timbal de grandes proporciones

que sólo se acalla para escuchar tu voz.

¿Ves?

También uso palabras llenas de lírica

y no de anatomía humana.

Me cansa la poesía.

Me cansa escribir palabras llenas de sentimiento

cuando lo único que deseo es escupir a alguien en sus zapatos.

Sé que a veces soy el único que te escucha,

pero te aclaro que mis intenciones son puramente eróticas.

No me confundas con pretenciones ulteriores, metáforas o metonimias.

Si para llevarte a la cama tengo que mentirte,

te vomitaré este poemario en la cara.

Cuadragesimoséptimo Cómputo

2011-08-30T17:51:00.005-05:00

Me pide una moneda, dice que tiene hambre. Yo lo miro. Su rostro descuidado y su ropa andrajosa me indican que puede estar diciendo la verdad. Lo invito a un restaurante no muy caro para que coma un plato de comida caliente y una copa de vino. Entre el ardor del cabernet y la belleza del lomo, su cara parece tranquila. Parece feliz. Le pregunto quién eres. Yo alguna vez fui abogado y profesor. Solía leer tres libros a la semana, buscando en las palabras aquello que no encontraba ni en los tribunales ni en las aulas. Solía querer a las personas. Tenía esperanza. Lo perdí todo y sólo me quedaron las letras y el vino. Le pregunto qué pasó. Una pesadilla. Un rostro que vuelve y vuelve a mis sueños. Una mujer... una mujer pasó.

Cuadragesimosexto Cómputo

2011-06-05T09:01:00.004-06:00

El Cómputo hacia la vida que se acaba y la otra vida que no quiere comenzar. La diferencia es pequeña, pero decidora.

"El nombre no tiene nombre"

Mis pies son para patear puertas y convertir a cristianos en moros.

Soy un cristo milagroso que transforma el pensamiento en palabra,

la palabra en papel,

el papel en cogollo.

Vine al mundo a darle forma de gaviota, a darle vuelo y consistencia.

Mientras camino por la tierra voy sembrando esperanza en la hormiga,

en el cuervo y el vagabundo. Lamo la piel de los que me rodean.

Mi deporte es descubrir las imperfecciones del mundo

para enterarme de que son simplemente bellas.

Las balas pasan por mi cuerpo dejando cicatrices en iglesias, mezquitas y sinagogas.

Yo profeticé la muerte de dios dos mil años antes de su muerte

y les enseñé a los filósofos el pronombre tú.

Soy un verbo gerundio, voy comiendo, caminando, pensando, transcribiendo,

aniquilando, sopesando, reviviendo, lamentando, iluminando y comprendiendo.

Si la humanidad no vuelve sobre sus pasos

la haré volver con gritos y pornografía, con sermones y perros.

Tengo la respuesta a todas las preguntas y ya escribí el verso final del último poema del mundo.

Antes de mi muerte tomaré una lata de atún y la multiplicaré,

tomaré un pan de molde y lo multiplicaré:

le daré de comer a los gatos que viven bajo mi cama,

diré una última palabra gloriosa

y mi epitafio se escribirá con la sangre de aquellos que se atrevan a tocar mi cadáver.

Cuadragesimoquinto Cómputo

2011-05-21T23:41:00.002-06:00

La historia se escribe con un chico de casi 24 años y una chica de edad indefinida. El tiempo es el mismo que se demora el pensamiento en transformarse en la palabra 'hola'.

No me dejes así, pequeña mariposa, no escapes. No te conviertas en aire que no pueda respirar. El mundo es pequeño como el ojo izquierdo del caracol que se arrastra junto a tu silla. Te encontraré. Donde sea que vayas, te encontraré. Nadie usa esos guantes rojos con la elegancia tuya. Puedes cambiar tus ojos, tu peinado, tus labios. Pero nunca cambiarás tus manos. Esas pequeñas manos. Se mueven por el aire en actitud de desaire, contradicción total. Son culpables de mi silencio cuando tocan el timbre del micro. Te culpo, pequeña mariposa. Te juzgo. Escapas y me separa una calle de ti. Me separa la muerte bajo un automóvil en exceso de velocidad porque el conductor estaba ebrio. O tal vez sólo tenía sueño. Es el momento del día en que la única diferencia entre ambos es el hálito: café podrido o alcohol podrido. Entras en la tienda y no sabes qué comprar. Sólo escapas. Sólo muerdes la uña de tu dedo anular izquierdo. ¿Dónde dejaste el guante rojo? Me desesperas, mujer, me aniquilas. Ayer yo era la felicidad completa escuchando música y pensando en cosas inútiles como desempleo y paz mundial. Hoy todo parecen corazones rosados y nubes con cara de ángeles. Lo que supongo son caras de ángeles, blancas, esponjosas, absolutas, altaneras, fácilmente desplazadas por el viento. Piérdete. No vuelvas. Conviértete en aire. Tal vez te respiro. Quizás alimentas mi sangre. O terminas escapando de mi cuerpo en forma de palabra como un simple 'chao'.

Cuadragesimocuarto Cómputo

2011-05-11T19:57:00.000-06:00

"Sacher-Masoch"

El ambiente suda. El aire es pesado, se carga sobre tus hombros como una viga de acero o un tronco de árbol del sur. Su vestido rojo enciende la noche. Provoca alucinaciones. Provoca desvarío. Incita a la perversión. Es cosa de agarrar con tu mano su muslo, apretarlo hasta que tu mano parezca un tatuaje mal hecho. Es cosa de besarla, morder su labio y beber la hidromiel que hace su saliva mezclada con sangre. Abrir tu mano y palmearla en el trasero. Dos veces. Dos más. Más fuerte. Que grite, que duela, que gima, que disfrute. Ella sabe lo que quiere; agarra cualquier cosa que tenga a la mano y parezca una macana. Y la pone en tu mano, como diciéndote "hazlo, es lo que quiero". La atas a una mesa, a una silla. La golpeas suavemente, como queriendo relajar sus músculos, como suavizando la carne antes de echarla al fuego. Entonces el desenfreno le gana a la razón, el instinto de muerte le arrebata la prioridad a cualquier sentido moral. Sólo la sangre puede calmar tu sed, sólo su cuerpo amoratado tiene sentido, sólo su llanto se asemeja al placer. Pero cuando tocas su piel lo sientes, ella lo disfruta. Cuando hundes tus dedos en su vagina puedes oler la humedad que delata el orgasmo. Y en un instante de sobriedad la ves maltrecha. Te preocupas, parece débil atrapada en tus manos.

- Ya basta.

- No te atrevas, no pares.

- Pero mírate, estás sangrando.

- No te preocupes, así es como me gusta.

Cuadragesimotercer Cómputo

2011-04-23T10:40:00.002-05:00

Se para frente a mí. Cuelga su cuello en mi hombro. Su mirada insiste en el horizonte. Yo muevo el brazo para intentar comprender su respiración. Se agota en mí con sus labios encabritados. Su pelo amenaza mi respiración metiéndose en mi boca y nariz. Todo se vuelve negro. Todo se vuelve luz. De ida y de vuelta. El vaivén es incesante. La necesidad de inclinarte y doblar las rodillas es perentoria. No quieres caer. No quieres aplastarla. Cumplimos la ley de Newton oponiendo fuerzas, cuerpo contra cuerpo, pecho contra espalda. La respiración se entrecorta, se acerca el momento de la despedida. Debo escapar. Una última mirada. La puerta del vagón del metro está abierta.

Cuadragesimosegundo Cómputo

2011-04-13T09:19:00.003-05:00

El poema se marchita como una rosa. El poema crepita como el fuego. El poema se desliza como el susurro por el viento. El poema es fuerte como la roca que resiste la ola. El poema es agónico como el suspiro. El poema es invisible como la física cuántica. El poema es verdadero. No hay otra verdad.

El poema toma la forma incólume de un velo;

sobre los ojos, pero permite ver;

se asocia con el viento, mas no escapa;

registra los sonidos, pero no los atrapa.

Leo a Alessandro Baricco, Seda,

leo a Albert Einstein, Sobre la teoría de la relatividad,

leo a Antonin Artaud, Para terminar con el juicio de Dios,

leo sutras theravada, mahayana, vajrayana por igual.

El ojo no discrimina la palabra,

la belleza de una mujer, quizás

III / IV

El cuerpo se vuelve tibio / El agua llena el hervidor.

Ella toca su cuerpo con las yemas de los dedos / El calor acaricia el agua.

Se desnuda paciente, sensual, pornográfica / El agua entra en el caos.

Lleva una mano a su entrepierna, juguetona /El hervidor se agita y grita.

Su otra mano le circunda un pezón, gime / Evaporación del agua.

Cuadragesimoprimer Cómputo

2011-04-01T13:34:00.000-05:00

La luna llena roja oculta la sangre de los enamorados, juglares y poetas que en algún momento de su vida le imploraron al satélite un beso, un aplauso, un segundo de inspiración. Su luz es el reflejo de los ojos de las mujeres amadas. El color es un homenaje a aquellos que murieron de amor.

Para María, devota de esa luna roja.

Si clavas tu mirada en mí como un puñal ensangrentado;

si juegas como mariposa con los rayos de luz que chocan con tu pelo;

si vuelves a mí con el corazón en la mano y con la decisión en el estómago;

si la ironía aflora en tu boca como una rosa y la rosa la cantas en el poema;

si el poema es la espina y no la rosa;

si me dices todo aquello que no quiero, que no necesito escuchar;

si buscas en otros lo que no encuentras en mí;

si apareces y desapareces de mi vida como escapando de la luna llena;

si me paso la vida buscándote y nunca te encuentro;

¿cómo no vas a ser perfecta, soledad?

Cuadragésimo Cómputo

2011-03-02T01:23:00.002-05:00

Este es un intento de volver a vivir, de volver a soñar. De arrancarme ambos corazones y sopesarlos. Y al fin darme cuenta de que uno vale la pena y el otro no me llevará a ningún lado.

Mientras cabalgo de noche, atorado entre la montaña y el río, soy Walt Whitman.

Cubierto de mares, nubes y atavíos portentosos,

beso la boca de un hombre de barba que no sabe deletrear mi nombre.

Soy el capitán de mi barco, invoco todos mis deseos sexuales,

los reprimo a través de la tinta y los hago palabra para ser oída y recitada.

Voy a los bares a beber cerveza y cantar frente a un coro de indiferentes y papanatas,

escupo en la calle, pateo las mesas,

y dejo caer de mi mano el vaso que no llegará a mi boca.

Escribo en mi pecho un verso regalado por los mendigos

que mendigan mi dinero, trato de ser caritativo.

Cambio mi piel constantemente para no ser reconocido,

uso gafas oscuras, largas gabardinas y pelucas canosas

que me den un aire de superioridad senil.

Pero no soy céfiro, yo grito y resquebrajo el tímpano del energúmeno aquel

que se atreve a llamarme hombre y no amigo.

Caigo, y la gravedad me socorre como una enfermera

besando mi frente y mis heridas.

Entonces la calma se vuelve tormenta

y mi barco naufraga en una isla desierta del Pacífico sur;

llevándose con los restos de nao lo que me resta de conciencia.

Luego de la tormenta y el rayo el despertar es absoluto.

Una bella mujer (que ronca) a mi lado me recuerda que mi nombre

no es Walt Whitman.

Trigesimonoveno Cómputo

2011-02-08T00:36:00.003-05:00

El escenario está caliente. Se siente el calor que viene de las personas al otro lado de la cortina. El instrumento está frío. El metal es como un hielo cuando toca los labios. Las luces sólo pueden lograr que el sudor se haga evidente. La cortina se abre con un ritmo de agonía. El escenario es el limbo entre la muerte y la vida.

"Cuerdas y metal"

En el bar ves mis labios besar a una prostituta triste.

Ves mi cuerpo echarse para atrás esperando recibir en el pecho

la humanidad de una mujer madura.

Escuchas el unísono de cómo suben y bajan la cremallera de su vestido y mi pantalón.

No es masturbación, pero tiene un olor similar.

Olor de motel de pueblo del sur.

En el bar escuchas la música, sientes cada rasguño hecho a las cuerdas de la guitarra.

Y aunque no puedes verlo,

sientes cómo cada vez que una uña saca una nota endiablada

otro diablo usa su uña para rasgar la piel de un ángel con senos y lápiz labial.

Y en el sonido que recibes se mezclan las notas y los gemidos celestes.

En el bar ves el cuerpo de una morena sudar

con cada soplido del trompetista a su instrumento.

Ves sus ojos blancos delatando la sexualidad del viento.

Ves al trompetista sudar cada centímetro de piel canela en cuerpo de mujer.

Se mezclan las hormonas, las notas, las feromonas.

Y cuando la música empieza a derretirte el cerebro,

sabes que esa mujer está en un trance orgásmico del que no puede salir.

Y caes en una indesmentible masturbación mental.

En el bar escuchas las cuerdas y metales gemir al ritmo de un prostíbulo.

Y hay confusión.

La piel de una mujer se asemeja a una botella que, borracho y sediento, quieres besar y tocar.

La música se mezcla con tus pensamientos.

Tratas de hablar, de moverte, de eyacular.

Y la música sólo continúa para aumentar tu deseo sexual.

Trigesimoctavo Cómputo

2011-01-20T03:59:00.002-05:00

A Mariana, a un año de distancia...

Quisiera ver tu foto, pero la he perdido.

No puedo ver crecer tu pelo blanco,

ni besarlo para sentir que beso el cielo.

Quisiera escapar un momento del mundo y verte.

Decirte que extraño incluso aquello que nunca hiciste.

El sabor de tu comida.

El calor de tu abrazo.

La infinidad de tu memoria.

Si aún la posees, recuérdame.

Pero recuérdame contigo, recuérdame tocando tu puerta

o sentado a tu lado. No me recuerdes llorando.

No me recuerdes enfermo o sufriendo.

No me recuerdes como habitante del mundo.

Recuérdame niño.

Recuérdame en silencio.

Recuérdame en ruido.

Recuérdame en parsimonia.

Recuérdame en sonrisa o caricia.

Recuérdame verde y no negro.

Quisiera tener tu foto, pero la he perdido; perdí el mundo.

Pero créeme, si el corazón también es memoria,

que el sentimiento de ti no lo pierdo.

Te amo.

Te extraño.

Trigesimoséptimo Cómputo

2010-12-26T00:42:00.001-05:00

No. Mueve el brazo hacia la izquierda. Píntate las uñas negras. Tuerce el labio. Así, justo así. Ponte este vestido, pero no de esa forma. Ésa es la correcta. Bien. Péinate hacia la derecha. Endereza la columna, aprieta tus nalgas. No cierres los ojos. Esa es la forma de caminar, esa. Bien. Me gusta. Me encanta. Te pareces a ella.

"Busco tu cuerpo y no te busco"

Buscaré una mujer que me recuerde a ti y me haga olvidarte.

Quiero morder sus labios y sentir cómo si estuviera mordiendo los tuyos sin tocarlos.

Quiero acariciar su pelo, tu pelo, el pelo que se parece al tuyo, pero no es tuyo.

Me gustaría sentirte mía en el cuerpo de otra.

Caer en el error de tocarla y no tocarte;

que ella me hable con tu voz, pero sin tus palabras;

que ella sea única siendo una exacta imitación tuya.

Quiero perderme en su cuerpo como me perdía por las noches en el tuyo.

Y sentir que te hago el amor, cuando mi penetración no está en tu entrepierna.

No espero que tú busques lo mismo, aunque lo hagas.

Más bien creo que buscarás a mi contrario absoluto.

Te dolería ver mi cuerpo nuevamente sobre el tuyo.

No soportarías mis labios pintando sexualidad sobre tus labios.

No te gustaría sentir que me necesitas, y que no puedes tenerme nuevamente.

A mí poco me importa.

No me duele.

Me divierte.

Y si te hago sufrir en el cuerpo de otra, por favor, no esperes que me sienta culpable.

No sueñes que te pida una disculpa.

Trigesimosexto Cómputo

2010-12-23T23:36:00.000-05:00

En un cuarto con luz en crepúsculo hay dos hombres sentados frente a frente. Uno de ellos usa una gabardina negra larga y un sombrero de ala negro, está pulcramente afeitado; su nombre es X. El otro hombre usa ropa vieja y gastada, luce una barba de muchos días; su nombre es Y. En la mesa sólo hay un cenicero.

"El inmortal"

X - ¿Sabes por qué estás acá?

(X toma un cigarro y lo prende con un fósforo. Fuma.)

Y - Lo sé.

X - Sabes que no podemos permitirlo, ¿lo sabes, no?

Y - Lo sé.

X - Dime una cosa, cuando quisiste hacerlo...

Y - (Interrumpiendo) No quise hacerlo. Debía.

X - Bueno, pero cuando hiciste lo que hiciste, ¿qué pensaste?

(X apaga el cigarro en el cenicero.)

Y - Creí que podría terminarlo.

X - (Enojado) No seas idiota. No podías terminarlo haciendo eso. Creo que hay otra motivación en ese acto.

Y - ¿Qué motivación?

X - Simple, amigo mío. Creo que intentabas provocarlos. A los otros. Motivarlos a hacer lo mismo.

Y - No soy tu amigo.

X - Tienes razón, me disculpo por eso. Pero, ¿es correcta mi teoría?

(X enciende otro cigarro. Fuma.)

Y - No.

X - ¿Entiendes que si no cooperas pueden darte cadena perpetua?

Y - Lo entiendo.

X - Entonces dímelo, ¿por qué lo hiciste? ¿por qué a plena luz del día, con tantas personas capaces de reconocerte mirando?

Y - Experimento social.

X - Explícate.

Y - Quería ver la reacción de la gente. Quería ver la reacción de los paramédicos. Quería ver la reacción del maldito gobierno y del imbécil presidente. Quería ver tu reacción.

X -¿Es eso cierto? ¿Somos tu pequeño juguete? Idiota. Te secarás en la cárcel por hacerlo. Literalmente.

Y - Lo sé. Fue lo primero que pensé. Y a pesar de reflexionarlo mucho tiempo siempre llegué a la misma conclusión; debía hacerlo.

(X apaga el cigarro en el cenicero)

X - Pues debiste pensarlo unos cuantos años. ¿Estás listo?

Y - Estoy listo.

X - Llévenselo.

(Dos hombres uniformados entran y se llevan a Y.)

Fin.

Trigesimoquinto Cómputo

2010-12-17T00:27:00.003-05:00

Cada vez que entro en ti es una revolución. Cada vez que mis ejércitos zapatistas entran en tu Chiapas desnudo es mi sexta declaración de la selva lacandona. Cada vez que me roza tu cuerpo siento la fuerza de un Sendero Luminoso. Por eso no puedo escapar de tu selva mozambiqueña sin un Frelimo. Por eso quiero invadir tus labios a fuerza de Vietcong. Por ti seré un Che, un Fanon, un Torres buscando liberarte de tu prisión.

No es poesía lo que estamos haciendo, es ruido de sables.

Somos la revolución compañeros.

Cambiaremos la J por una H profunda, pero igualmente muda.

Patearemos con nuestros pies enzapatados los testículos del burgués moral.

Oiremos crujir el cerebro del millonario

y nos reiremos a carcajadas.

Somos la fuerza revolucionaria de la nada misma.

Y dígame usted (si se atreve) ¿Qué, en este mundo, puede ser más revolucionario que la nada?

Por eso tome a esa mujer lasciva;

por eso quítele la ropa;

por eso viólela.

Por eso no le diga palabras de amor que en verdad no siente.

La revolución se llamará sinceridad.

Diga: yo expelí esa flatulencia.

Diga: yo me comí la última lata de atún.

Diga: yo robé el ron que tenías guardado.

Diga sin miramientos y sin piedad: No te amo, de ti quiero sexo y nada más.

Somos la revolución compañeros, somos la verdad.

¡Revolucionarios del mundo, escuchad, sed libres!

Trigesimocuarto Cómputo

2010-11-29T22:27:00.003-05:00

Para creer necesitas voluntad. No la encontrarás en una estrella perdida en los desiertos del Sinaí. No la encontrarás en el pálido mármol del Helesponto. No la encontrarás en la fotónica alegría solar. No la encontrarás en papiros, sutras o máximas. La encontrarás cuando dejes de pensar libremente, y aceptes mi palabra divina.

Pido silencio.

Pido que acates sin chistar, que te muerdas la lengua, que te enredes los sesos.

Pido que dejes de razonar cuando me mires a los ojos.

Pido pleitesía.

Pido que no tomes mi nombre en vano. Si no como arma de producción.

Pido autoflagelación constante.

Pido celibato, pero no para mis apóstoles y sacerdotes.

Pido respeto y obediencia, pero no por parte de mis devotos.

Pido vida, pido amor.

Pido perdón a violadores y asesinos cuando son de los míos.

Pido, sobre todo, que mis valores sean una obligación para quien no tiene derecho a elegir.

Pido que mi nombre esté escrito en todo aquello que hagas.

Si quieres pedirme algo, hazlo, no dudes.

Si eres elegido, serás bienaventurado. Si no es así, sé feliz, porque es mi voluntad.

Pido silencio. La justicia me pertenece.

Pido comprensión.

No soy conservador, pero aborrezco tu comunismo.

No soy homofóbico, pero castigaré tu homosexualidad.

No soy clasista, sexista o racista; pero permito discriminar a voluntad.

Por último pido perdón.

Es tarea difícil entender mi perfección infinita.

Yo soy tu creador,

pero si no aceptas mi palabra, no tendré miedo de quitarte la vida.

Trigesimotercer Cómputo

2010-11-25T17:42:00.002-05:00

“El Bajo” es como comúnmente se conoce al prostíbulo más tradicional de Curicó. Es una casa vieja, patronal, que cada ciertos años irrumpe nuevamente en la ciudad con una pintura nueva. Es como el maquillaje; con los años pasa a ser algo más que un elemento decorativo, pasa a ser parte de su propia esencia, de su propia identidad. Recuerdo haber caminado alguna vez fuera de su puerta, o pasar por la calle en automóvil. Recuerdo haber visto a las personas observando la casa vieja como tratando de ignorarla, tal vez queriendo que el olvido la hiciese desaparecer, y con ella la vergüenza. Recuerdo las historias contadas, y recuerdo como mi imaginación logró hacer cautivante al lugar. Lugar, imaginaba yo, de mujeres comunes y corrientes, pero poderosas, de ropas brillantes y de ojos con tanta experiencia como la de sus entrepiernas. Recuerdo haber pensado en ese lugar como un escondite donde los hombres lloran sus penas en la falda de una mujer que es a la vez madre y amante. Recuerdo haber imaginado las fiestas, las canciones (boleros cebolleros eran), las luces y los hombres ebrios juntando monedas para comprar el cariño, los besos y las caricias. Puedo creer que soy un hijo de ese lugar, porque ahí está mi pueblo, ahí estuvieron tíos, abuelos y amigos simplemente cantando y bebiendo con la conversación de una mujer de labios ensangrentados de sensualidad. No sé si el lugar sigue ahí, o si la tierra derrumbó el edificio. Sólo quería contar esta historia, por el simple miedo de llegar a perderla.

Trigesimosegundo Cómputo

2010-10-10T14:31:00.003-05:00

Para ella y para todas. Esto no es un piropo.

"El viejo cae"

El viejo hombre tropieza y cae.

Con él cae el mundo y la humanidad muerde el polvo.

Se ha roto la nariz, las rodillas y la botella de vino al caer.

Levanta su mirada esperando una mano solidaria que le ayude a levantarse.

Pero el viejo hombre no está triste.

Desde el suelo admira las piernas y entrepiernas de las mujeres al pasar.

Trigesimoprimer Cómputo

2010-09-04T01:39:00.004-06:00

Así es el cuento. Tú te sientas allá, sonríes, pasas tu mano por tu cabeza, enredando tus dedos en tu pelo, mirándome como si fuera una tentadora oferta en una multitienda. Yo me apoyo en la pared, sonrío, te dedico una de esas sonrisas de labio torcido que te gustan no sé por qué, mirándote como el suave y jugoso pedazo de carne que eres y te gusta ser. No hay desenlace, sólo tu cama, sexo, una broma, dormir y mañana nos toca nuevamente salir a la calle y jugar a que entre nosotros existe el amor.

Sentado en mi pequeño sillón de juguete.
Cabizbajo.
Nada se apiada de mí.
Soy un asesino, maté a dios en mi cocina.
Lo negué.
Fui enjuiciado.
Me declararon libre de pensamiento, palabra,
obra y omisión.
Escupí su nombre y ellos me aplaudieron.
Saludé su muerte y me entregaron una condecoración.
Oriné en su tumba y crearon una canción en mi honor.

Entonces entendí que era inocente, y lo grité.
Y fui odiado,
maldecido, mi nombre se convirtió en sinónimo de vergüenza.
Me ataron, me arrastraron, me torturaron.
Me enseñaron la palabra amor y de ella no pude escapar.
Y entonces fue ella, no era su ropa, no era su sonrisa,
no era su pelo ni su caminar ni su ojos.
Era el movimiento de sus pechos al saltar,
era la suavidad de su entrepierna cuando se abría frente a mí.
Era ese grito frenético cuando el sexo dejaba de ser sexo
y se convertía en violencia.
En rasguños en mi espalda.
En floreros rotos.
En alfombras manchadas.
En gritos al atardecer.

Ella se bebió mi sangre y la escupió en mi cara.
Ella manchó mi pequeño sillón de juguete.
Me tildó de asesino. Que maté su deseo sexual,
que maté su confianza en el amor.
Pero ella sólo era una prostituta más. Me entregó su cuerpo
y yo hice con él mil obscenidades.
Por eso la amo, por puta, por no tener sentimientos.
Es cosa de sinceridad.
Cosa de sentido común.
Yo no soy su príncipe azul.
Ella es sólo una vagina y un par de tetas para mí.

Trigésimo Cómputo

2010-07-10T18:50:00.002-06:00

Esbozo de una novela que nunca será escrita.

"Un día en la vida de Domingo Mayo" (fragmento)

Es día lunes. Son las 12:07 a.m. Domingo se ha levantado de su cama con un fuerte dolor de cabeza. Su espalda está húmeda, pegajosa, ha humedecido también las sábanas. Nuevamente ha estado sudando; es un problema que tiene desde su nacimiento. Es una cosa extraña, particularmente extraña, como si sus glándulas sudoríparas presintieran antes que todos que el día venidero no será un día normal. Sucedió de esa forma cuando tenía sólo tres días de vida. Luego de que su madre despertará al escuchar su llanto se encontró con la colcha húmeda. Pensó que se había orinado, pero no, esa humedad no tenía el olor penetrante de la orina, era sudor, sin duda alguna. Tres horas después dos hermanos de su padre iban camino a San Fernando en su vieja camioneta Ford. Nunca supieron que los chocó el bus de un conductor ebrio. José murió en el acto y Tomás perdió ambas piernas. Todavía sigue internado en un sanatorio. Nunca más habló ni dio señales de escuchar a los demás. El conductor ebrio se convirtió en una celebridad. No volvió a conducir buses. Hoy es el alcalde de la ciudad.

Vigesimonoveno Cómputo

2010-03-17T13:39:00.003-05:00

A Carlos, Mireya, Eliana, Claudia, Lorena, Pablo. A Julio y Mariana. En el cielo, con diamantes.

"La Ciudad"

Quise buscarme, y tratando de encontrarme di conmigo en un país extraño,
donde las personas pronuncian bien las “s”
y tienen la mala costumbre de sonreirte en la calle.

Pero cuando quise volver era otro mi mundo y mi ciudad era otra.
Mi familia también era otra.
Mi padre ya no era mi padre.
Mi madre ya no era mi madre.
Mis hermanas ya no eran mis hermanas.
Ahora donde veía encontraba el rostro seco y melancólico de la verdad
y el sufrimiento.
Ahora Juan era mi padre.
Ahora Camila era mi madre.
Y mis hermanos tenían otros nombres,
que el viento escribía en el aire y escupía en el mar.
Y apareció gente nueva.
Y aparecieron los que estaban desaparecidos,
trayendo dulzura desde donde sólo nacen lágrimas.

Mi ciudad era otra. Su reina ya no está, se ha ido.
Pero volverá, dicen mis hermanos.
La ciudad volverá a ser construida, dijeron los calculistas.
La ciudad saldrá adelante con unión, dijeron los políticos.
La ciudad renacerá como un ave fénix, dijeron los poetas.
Sólo hacen falta las herramientas, dijeron los arquitectos.
Sólo hace falta la fe, dijeron los místicos.
Sólo hace falta amor, dijeron los transeúntes.

Pero la ciudad no volverá a ser la misma.
Los edificios antes recorridos tendrán otro nombre,
y serán otros los que los recorran.
Todo tendrá un sabor distinto.
Y aquello que alguna vez conocí como hogar
ahora me recibirá con indiferencia y en mí sólo hallará melancolía.

Vigesimoctavo Cómputo

2009-11-22T01:36:00.003-05:00

El acariciar su pelo no es indicio de nada. No significa un atractivo físico o inmoral. No implica fantasías sexuales ni moteles en las afueras de la ciudad. No concluye en descorchar una botella y vaciarla en su vientre y en mi boca como si éstos fueran uno solo. Pero si la duda vuelve a formar parte indeleble de mi mirada, créeme; la mentira se extenderá más allá de mis dedos y labios.

El cielo será del color que yo elija. Acuoso e inmoral.
Tendrá que ser escrito por la oscuridad.
Para bailar en él.
Para que sea tocado por el viento
y acariciado por las copas de vino que nacen de mi mano.

Tu pelo tendrá la textura que yo elija. Político y sensual.
Estrictamente pensado y actuado
para formar parte de una nueva constelación
a la cual pondré tu nombre.
Y que será mía y será tuya. Y de nadie más.

El silencio tendrá el tono que yo elija. Amarillo e hipocondriaco.
Y ella tendrá el nombre de su silueta.
Y su sombra serán mi voz y mis ojos.
Y yo cantaré al universo a través de sus labios.
Y me perderé en ellos.
Y me perderé en ellos.

La poesía será del sabor que yo elija. Palpitante e incierta.
Yo soy el poeta.
Yo no escribo poesía.
Yo pervierto la palabra a mi antojo para que sea miel en tu oído;
para que sea orgasmo en tu pecho.
Yo la hago sensual, erótica;
que en tu mente se haga deseo.
Que en tu mente se haga placer y deseo.

El cielo será del color que yo elija.

Vigesimoséptimo Cómputo

2009-10-13T13:16:00.003-05:00

Canta para mí. No dejes de mover las caderas. Libera los labios. Relaja tus brazos. Gira tu cuerpo. Abre las piernas. Canta para mí.

"Karaoke"

Lucía es el tema principal,
en ella confluyen ciento veinte años de esquizofrenia,
en ella está inscrita la marca
de la familia Echegaray-Urreta;
en su vientre se encuentra el vestigio de la ninfomanía
y la falta de condones.

Helena es la canción triste. Nació en Troya
pero fue criada en un puterío de mala muerte en Madrid,
aunque nunca nadie conoció su origen;
nunca nadie la vio como una puta;
para todos ella era simplemente Helena, la que atiende los jueves.

Valeria es la canción alegre.
Alegre para los hombres admiradores de su locura sexual;
ella lo sabe, por eso corre desnuda por las calles,
dándole forma a la satisfacción infinita
que prodigan sus senos
y sus muslos desnudos.

Ana es la canción inteligible. Ella lee a Joyce,
Faulkner y Woolf
como quien lee el diario en las aburridas mañanas en el metro.
Yo la besaría,
la tocaría,
la violaría,
si de su boca saliese una canción hecha de cuerdas de arpa.

María es la canción virgen.
No necesita mayor explicación.

Belén es la canción ceremoniosa,
lenta, aburrida y aletargante;
como si su pelo estuviera hecho de piedra
y amarrado con flores.
Nada crece en ella si no es el deseo.
Nada cree en ella si no es el deseo.
Nada cierne en ella si no es el deseo.

Virginia es la canción última, en ella confluyen
todos los aneurismas y los cánceres;
en ella confluyen los bares cerrados, los ebrios en las cunetas
y los hijos no reconocidos.
En ella confluyen Lucía, Helena, Valeria,
Ana, María, Belén y Virginia.
En su boca está la entrada a su cama.
En su cuerpo desnudo la imagen del firmamento.
En su vientre el velo que separa la salvación y el infierno.

Vigesimosexto Cómputo

2009-07-23T14:32:00.003-06:00

La enfermedad es incurable. Un síntoma es la estupidez y el uso de palabras que comunmente nadie usa. Un síntoma es la claridad para ver las cosas de manera poco clara. Un efecto es el silencio que provoca. Un efecto es la risa puntiaguda de quien no entiende. Muy de vez en cuando suelen quedar huellas en tu piel, como la marca roja de la pasión de unos labios rojos. La enfermedad es incurable. Algunos la llaman poesía.

"A veces soy muy complicado..."

Busco lo que la poesía no puede darme,
lo que me entregan los cielos montañosos de mi estratosférica realidad,
busco el silencio,
busco el amor en el silencio,
busco un beso en el amor en el silencio,
busco la vida en un beso en el amor en el silencio. ¿Me entregarás ese beso?
¿Serás tú quien me muerda los labios, quien me apriete los sesos?

Busco lo que la poesía no puede darme, lo que encuentro,
sin embargo,
en cada palabra, todo aquello
que abunda en mi cuerpo cuando estoy tan cerca de ti,
cuando tu cuerpo hace contacto con el mío,
busco poesía que no se encuentra en la poesía.

Busco lo que la poesía no puede darme,
busco lo infinito, lo primordial, lo necesario para seguir viviendo y
¿qué es la vida si no lo tengo?,
busco lo acuoso, lo inmoral, la realidad maleable de ahogarme en tu cuerpo,
busco simplemente tu cuerpo.
¿Qué buscas tú?
¿Cuál es tu deseo?
¿Felicidad, amor, sexo, muerte? ¿Sólo muerte?
Sólo un poema yo puedo darte, sólo un beso y nada más.

Busco lo que la poesía no puede darme
y es que vivo,
estoy hecho de poesía y nada hay en mi cuerpo
que no contenga un verso de Lihn o Vallejo.
Discúlpame, sé que a veces soy muy complicado.
Es que me pongo muy Whitman para mis cosas.

Vigesimoquinto Cómputo

2009-07-02T15:53:00.005-06:00

En el proceso de recolección de una rosa es necesario tomar en cuenta la siguientes recomendaciones. Si sientes que no la merece, aún así consíguela. No la elijas pensando en ella, tus verdaderos pensamientos pueden quedar al descubierto. Ve directo hacia ella, sin distracciones que impliquen alcohol, droga o senos más grandes. No sonrías, esa cara de idiota mata cualquier sentimiento pasional. Sólo entrégala y ya. Si las ropas empiezan a caer, eso es parte de otro proceso.

No lo hagas sublime, hazlo carnal,
todo cuerpo, todo lujuria, quiero morder tu pierna
mientras tú besas la mía. Que no haya mariposas arcoiris
rondando tu piel, que no haya rayos de luz
acariciando tu cuerpo;
tu piel es sólo mía,
tu cuerpo me pertenece.

No lo hagas sentimental, lírico o semántico,
prosaico o vernáculo,
hazlo todo corporal, animal, que el sudor de tu cuerpo
sea el único verso que nos mantenga unidos.
No quiero amapolas, no quiero sentimientos de soledad
si tú no estás, no quiero
noches frías mirando la luna y deseando sentir tu cabeza en mi hombro.
Quiero tu cuerpo desnudo frente al mío,
dejándome ver cada centímetro de tu piel
que no esté siendo aprisionado por mis manos o mis labios.

No lo hagas sublime, hazlo erótico, sexual,
que la palabra amor no se pronuncie, que se haga materia,
que se haga baile horizontal. Hoy tus senos
serán la copa donde beberé la vida,
hoy tu entrepierna será el sitio donde descansarán mi alma y mi piel,
hoy sólo quiero de ti gemidos y orgasmos y nada más.

Quítate la ropa y entrégate.
Hoy no necesito poesía, mi única poesía serás tú.

Vigesimocuarto Cómputo

2009-05-29T23:04:00.003-06:00

Hay tanta, tanta alegría. Y Carlos no lo sabía. Hay tantas y tan grandiosas oportunidades. Y Carlos no lo entendía. Hay tantas formas de amar. Y Carlos ni siquiera escuchaba. Hay tantas personas para amar. Y Carlos cerraba la puerta tras de sí.

"Santiago"

La ciudad tiene esos momentos, yo río
y sólo me dejo llevar por la brisa que besa mis ojos,
levanto el rostro, enciendo
el pito que guardan mis dedos, y me sumerjo
en una eterna sensación de vida.
Caerán ranas, las cloacas gritarán un poema envejecido de Baudelaire,
los transeúntes dejarán su huella
esparcida en el asfalto, y el ruido
no morirá en mis oídos.
Pasarán una tras otra mujeres que olvidando penas y sinsabores,
le regalarán una sonrisa a la noche,
a la luna,
bella,
hermosa luna,
aunque no sé, tal vez peco de ingenuidad
y esas sonrisas tienen dueño.
Volarán pieles frente a mis ojos, me besará el rocío,
tendrán mis manos y dedos
un rincón de piel donde guarnecerse
mientras mi boca se aplasta contra otra boca que apenas alcanza a decir te quiero.
Volveré a mi cama,
cuando mis ojos ya estén rojos y yo ya ni siquiera sepa
si es por el pito, el llanto
o el sueño, y poco me importará,
y es que ella no estará ahí
para darme una respuesta. Tampoco a la soledad.
Disculpadme.
Es que llueve, y yo me estoy poniendo melancólico.

Vigesimotercer Cómputo

2009-05-03T21:09:00.002-06:00

Las luces bajan. Hay una rubia impresionante junto a la ventana. Habla con tres tipos a la vez. En realidad sólo los escucha y mueve su cabeza como si estuviera prestándoles atención. La miro cerca de dos minutos esperando que ella me regale una mirada. Ella me mira y sonríe. Los tres tipos se retiran derrotados y se dirigen hacia un grupo de tres señoritas que bailan una cumbia como si en eso se les fuera la vida. Ella se para y se dirige hacia mí. Pienso, esta es mi oportunidad. Se sienta a mi lado. Me habla de cosas banales y yo apenas logro sostener la mirada. Lleva su mano sigilosamente tras mi espalda. Me doy cuenta y la miro con sorpresa. Ella, vencida, finalmente me dice: disculpa, estás sentado sobre mi chaqueta.

Vigesimosegundo Cómputo

2009-04-19T01:36:00.003-06:00

Basta ver el cielo para saber que ya no es ayer. Basta ver la luna y contemplarla tan sólo cinco minutos para entender que todo aquello que fue ha muerto. Un solo mensaje y ella ya no está, se ha esfumado. Y esta vez es distinto. Esta vez yo también huyo. Pero hacia el otro lado.

Si supieras, si conocieras el placer de la vida,
tal vez no estarías aquí entrelazando tus dedos, mi pelo, tu corazón
y mi alma.
Tal vez no dejarías que ese suspiro
(sí, precisamente ese)
se colara entre cada frase que sale de tus labios
hacia mis oídos, de una forma tan etérea que se asemeja la vida,
se me asemeja la lluvia desnudando tu cuerpo.
Si conocieras, si supieras lo que es gozar de la vida,
tal vez no estarías aquí de una forma tan desnuda que casi no puedo verte,
tan ardiente que casi no puedo tocarte,
tan presente que no puedo, no quiero soltarte.
Si supieras, si conocieras el placer de la vida, tal vez no sería yo
el que estuviera aquí a tu lado, tal vez estaría dios,
o quizás el mundo completo cabría en tu pieza tan sólo para admirarte,
contemplarte cada vez que tus labios y tu piel
se entregan desnudos a la vida.

Si supieras, si entendieras el placer de la vida,
quizás tú y yo nunca nos hubiéramos conocido
y yo no tendría que escribir estos versos.

Vigesimoprimer Cómputo

2009-02-16T13:44:00.003-05:00

Me gusta ver los canes caminar por las calles recorriendo descalzos un mundo que los detesta y les busca a cada minuto la dudosa dignidad de la muerte. Me gusta ver a las personas mientras comentan la comida de su restaurante favorito en un infinito festín de elocuencia, gula y malvivir. Pero me gusta sobretodo ver los espejos, los crueles espejos, despiadados archimagos que se jactan de mostrarme una realidad que no quiero ver. También me gusta romper espejos.

"Autorretrato"

Soy el anciano que corre sin ventaja la línea de la vida,
escapando del ojo opresor de una muerte
que cuando vea mi rostro sabrá corroer mi piel, arrancármela a pedazos,
mientras los tibios gusanos se apiadan de mí.

Soy el marinero errante que perdió el mar
y se arrastra en la tierra buscando ballenas blancas
y el suave perfume de las sirenas en las calles
y los prostíbulos.

Soy el ecuador, el punto medio de la vida.

Soy la mujer exuberante
e incapaz de contener en el pecho la vida,
o el amor,
o los hijos,
o la estúpida mirada perdida
de aquellas personas que filosofan a la luz de la luna.

Soy el claro expediente del silencio.
Fui asesinado.
Fui violado.
Tomaron mi páncreas y se lo llevaron a Johannesburgo.
Tomaron mi hígado y lo arrastraron por un hospital para enfermos psiquiátricos.
Fui golpeado.
Tomaron mi dignidad y la usaron para limpiarse el poto.

Soy el poeta, el amante de la palabra,
que camina por la ciudad escapando del ojo opresor de la muerte.
Y es que busco incansablemente una copa de vino
que alegre esto que atrevo a llamar vida.
Es que busco el amor en cada copa. Yo sé que algún día los labios
de esa que será mía, dejarán su huella en el mismo vaso
en el cual deposite la historia de mi vida.

Soy el anciano que corre sin ventaja.
Que cae y muere.
Y en cuya lápida no son necesarias las palabras ni las lágrimas.

Vigésimo Cómputo

2009-02-02T23:04:00.003-05:00

Trátala con cariño, bésala tiernamente, dile cosas al oído que sean para ella más que simples palabras, hazla desearte hasta el más bajo de los instintos, y entonces tómala y dile que la amas, y cuando ella te corresponda tan sólo abre los ojos... y despierta.

Ella no será tuya.
Puedes mirarla, fijar tus ojos en ella de todas las formas posibles,
seguirla, acompañarla hasta en los momentos más difíciles,
tocarla, sentarte a su lado,
abrazarla, apretar su pecho contra el tuyo,
dejar que llore en tu hombro, besarla en la frente,
besar su pelo,
besarla en la mejilla,
en el cuello,
pero todo cuanto hagas no será suficiente.

Podrás verla contonearse mientras
de forma descarada te insinúa su escote,
para que estés absorto en ella, para su propia complacencia.
Podrás tomarla de la mano,
y caminar juntos para que todos observen que estás con ella,
pero ella es Pedro,
te negará tres veces antes que cante el gallo,
y créeme,
el gallo canta muchas veces los días de verano.

Podrás atrapar sus labios,
corregir su piel dándole la forma que desees
con el simple pulso de tus dedos.
Podrás tenerla entre tus brazos, hablarle al oído,
hacerle el amor
como si la palabra orgasmo estuviera escrita
en cada poro de su cuerpo. Tener su piel como arcilla maleable
para cada deseo tuyo;
pero eso no será suficiente,
ella no será tuya.

El amor, lo sabes, lo intuyes, como la vida, es así de definitivo.

Decimonoveno Cómputo

2008-12-14T23:37:00.003-05:00

No quisiera yo hablar de cosas sin sentido, o tal vez morderme la lengua, sin explicar sinceramente qué es lo que hago en este mundo. Por eso digo, con la más humilde indiferencia, que yo estoy aquí para sembrar en tus ojos, en tu pelo, en tu boca, toda mi piel, toda mi agonía, y transformarla en miel, manjares, belleza. Pero no lo haré... no ha llegado el día que te lo merezcas.

A cuenta de un poema no haré hablar perdigueros,
no, no lo haré.
A cuenta de un poema no será la luna más blanca,
tu voz más suave, la vida
más placentera,
o tendrán los hijos del hombre un lugar
donde habitar la palabra.
A cuenta de un poema no serás más bella,
más lejana o cercana, o quiera
Buda o no,
la hija del demonio infeliz que bajó del cielo
para destruir la tierra.
Pero quisiera yo lograr una sola cosa infinita,
un espejo de agua, un cuento,
nocturno,
taciturno, envalentonado de sexo y malas palabras,
y lanzarlo al aire, a quien le caiga;
no es necesario mirar al cielo para que se derrita en mi cara.
Pero quisiera yo contarte una cosa,
pequeña,
sutil,
sarracena, y es que el infierno no existe,
no,
no creas en ello,
cada vez que me mires o veas
mi cuerpo quemándose
en el tercer círculo del averno no
sientas pena, no llores, no reces
(cosa fatal);
porque permíteme decirte, amor,
amiga,
el infierno no era infierno, no,
se hizo infierno
cuando entraste a mi vida.

Decimoctavo Cómputo

2008-11-15T01:24:00.002-05:00

No hay introducción posible para las palabras de una persona que ama. Y todo aquello que recibe por respuesta.

Él piensa. Mientras se come las uñas, y rasga las paredes con desesperación sólo puede ver los ojos de ella seguirlo lentamente, al extremo de parecer estáticos, inertes, como perdiéndose entre plegarias que suben y bajan al cielo a la velocidad de un pestañear. Ella no habla.

Él habla. La toma de la mano, acaricia su piel, recorre con sus labios cada trazo desde su hombro hasta su cuello, siente a plena conciencia que ella tiembla, tiene miedo, frío,
cansancio, está enferma, no lo sabe. Desespera. Sólo trata de inspirarle algo de ternura,
sólo busca romper el hielo, conquistar hasta el último centímetro de su corazón recitando los veintisiete poemas que memorizó para ella. Sólo para ella. Y ella no habla.

Él grita. No sabe qué hacer, llora sin consuelo, rompiendo todo a su paso, tratando de hacerle ver que sólo vive para ella. Que la ama. La ama y eso es lo único que sabe. ¿Qué es lo que ella no entiende? ¿No lo puede ver? ¿Acaso no tiene corazón? ¿Es que su sufrimiento no es importante? Ella no habla.

Él calla. Oye pasos. Mientras dos hombres interceptan la mano que sostiene el revolver, un tercero lo toma por la espalda, lo inmoviliza, y cuando trata de zafar, el extraño, casi sin consideración alguna, le pone una camisa de fuerza y le inyecta un sedante. Y entre los tres hombres se lo llevan a la ambulancia con destino a la perdición, cada vez más lejos de ella.
Él hace un último esfuerzo por ver su rostro. ¿Qué hace?

Ella no habla. En sus labios sólo descansa una lágrima.

Decimoséptimo Cómputo

2008-06-12T01:47:00.003-06:00

La metodología de la palabra es simple; tomas una situación, la dejas que circule libre frente a tu nariz; tomas un sentimiento, lo asocias a la pérdida del todo; tomas la lengua, dejas que se manifieste libre de la influencia maligna del amor; la tomas a ella, la amas hasta que te arranque el corazón sin piedad; juntas todo en una fría tarde de invierno y ¡voilà!... sólo abre los ojos y verás.

"19 pasos de transformación premeditada"

Vivo la revolución en tu cuerpo, pues a través de tu piel yo soy el mago de capa gris
que adormece la palabra y la transforma en sentimiento.
Aliméntate de mí y sigue mis pasos.
1. Muérdete la lengua cada vez que el silencio se apropie de tus pies.
2. Clava una bandera incolora y semipodrida en la altura de tu sien.
3. Recuerda aquello que nunca debiste olvidar.
4. Duerme en la falda de la palabra centenaria y delictiva que te acosa.
5. No lo niegues, yo sé que te acosa.
6. Déjate amar por la pálida existencia de la juventud y la vejez.
7. Muere de revolución y no de olvido.
8. Olvídala.
9. Por más que la ames, olvídala.
10. Si no puedes olvidarla te condenarás a ti mismo al sentimiento de la no-existencia.
11. No existas, la no-existencia es más fuerte y placentera.
11.1. (Las contradicciones son parte de la vida)
12. No mates, a menos que sea en el sueño.
13. No mates, a menos que tu arma sea la lengua y la cicatriz que ésta deje sea la palabra y pueda llamársele vida o poesía.
14. No mates; la muerte, muy a mi pesar y al tuyo es aún más definitiva que la esquizofrenia y la paranoia, o incluso (y esto es un secreto) que el sentimiento llamado amor.
15. Vuela hacia mí, no temas.
16. Yo hallaré el salvoconducto a la inmortalidad y te lo haré saber a punta de espada e indiferencia.
17. No me llames. No me nombres.
18. Olvida mi palabra. Olvida que nací en tus ojos y morí en tu lengua.
19. Tal vez algún día alguien te mire de una forma distinta,
- te saque la lengua,
- se quede pensando
- y te llame, como a mí, de una forma que jamás imaginaste:
- ...poeta.

Decimosexto Cómputo

2008-05-26T17:16:00.002-06:00

Dos viejos poemas siempre parecen jóvenes cuando son leídos por primera vez, y si quizás nadie los lee, podríamos llamarlos simplemente versos nonatos. Nunca paridos por el ojo, nunca muertos por el viento.

"La irreflexible caída de las hojas"

Reflexiones en el sentido a cinco segundos por metro.
Un llanto.
Tres energúmenos gritando rancheras a las seis de la mañana.
Las botellas vacías bajo la cama.
Caras que nadie ve.
Ruidos que nadie oye.
Sensaciones que caen de tu pelo como sensaciones cayendo de tu pelo.
Hora y media hasta la puerta de tu casa.
Dos álamos, quince boldos y cuatro palmeras en un viaje.
Palabras aún no dichas
ni por la boca del pez ni por la mía.
Silencios.
Fríos del antártico en primavera.
Diez versos recitados con una voz rasposa
Y la irreflexible caída de las hojas.

"Paráfrasis a una canción escuchada un viernes por la tarde"

Te hablaría de todas y cada una de las palabras
y los versos que he abandonado en tu boca,
pero estaría mintiendo,
y me duele la verdad, me duele lo real
y ese sentimiento vagabundo que provocas en mí
y en cada una de mis pestañas
y es que trato de decírtelo
sin palabras, y es que me duele la palabra,
sin miradas, sin los tres abrazos furtivos que nos dimos aquella vez bajo la lluvia,
¿te acuerdas?, mientras me besabas y yo sin poder emitir sonido
por estar atrapado entre tu boca
y sí, fue esa noche, esas gotas se robaron mi lengua,
lo sabes, mis palabras de ahora no te hablan,
son sólo adornos en mi boca para que en verdad me creas que te amo,
mi amor te lo dicen mis miradas,
aguanta la respiración, sostén mis ojos y bésalos,
bésame la palabra,
y si muero sabré que me amas.

Decimoquinto Cómputo

2008-05-07T00:28:00.006-06:00

Para Javiera...

Si vas a llorar no quiero verte,
preferiría verte el cuerpo roto,
preferiría el mundo antes del mundo si no te viese sonreír.
Hazme ese favor, mátame el sueño,
aniquílame la vida con una sola sonrisa. Que sea todo negro.
Que cuando tú vivas yo muera.
Así, de cruel placer,
si yo muero en paz
dale tres vueltas a la vida,
déjame empaparte en silencios, en oscuros
pensamientos de felicidad eterna,
para que nunca mueras,
para que te hagas eterna en mí.
Para seguir abrazándonos. Quizás por siempre.
Tal vez nunca.
Y si despiertas, por favor te lo pido,
no toques mis labios, que me acosa el silencio,
no abras mis ojos,
acarícialos,
muérdelos,
simplemente llénalos de indiferencia;
que yo de ojos cerrados pondré la más sutil de las sonrisas
en tus labios.
Para que seas mía. Para que sea tuyo.
Este pequeño cuento. Esta caricia.
Y el corazón moribundo, la palabra perdida, la copa cayendo,
y quizás, soledad mediante,
la eternidad fundiéndose en un último beso.

Decimocuarto Cómputo

2008-04-10T13:17:00.005-06:00

A veces la revolución también nace de una copa de vino...

Protéstales el pie, venganza atroz de la existencia humana,
lánzales el cuerpo,
tu actitud de dios patriota no los intimida,
pequeño joven combatiente.
Déjame tus revoluciones a precio de moco,
yo las sembraré con fuerza de espada, con el fulgor y veneno de mi lengua, no piedra,
de fuerza paciente y sincera.
Tú dices revolución, yo digo masacre, dolor, resignación, muerte.
Tú dices igualdad, demuéstrame qué sabes tú de ella;
dime si crees conocerla.
Dime si dormiste alguna vez en su cama como durmieron tantos antes.
Dime si en verdad existió o murió como la existencia o la vida.
Tú dices libertad. Tú comes, vomitas y cagas libertad.
Mi libertad se llama cogollo,
se llama poema, se llama Macondo,
se llama cuerpo de mujer, palabra al desnudo.
No vengas a decirme a mí lo que necesito
que yo para morir, renacer y encarnar sólo necesito la palabra enmohecida del mundo,
la fuerza indómita de la lengua.
Hablas de la octava enmienda
de la revolución frentista de las provincias comunales
del norte de un lejano país
situado en la nada.
¿Y qué hicieron con la poesía, dónde la dejaron,
la mataron acaso, la sepultaron, fue exiliada del hombre.?
Joven combatiente, yo soy revolucionario a mi modo;
tú mueres por una utopía que no conoces
y que el mundo te negará por delincuencia propia;
a ti te llaman joven delincuente,
a mí simplemente me dicen poeta;
tú mueres de libertad,
deja que muera yo de poesía.

Decimotercer Cómputo

2008-02-04T17:10:00.001-05:00

Era dios o buda, era el hombre, y habló su único profeta: Tú sabes que sería falso, tú sabes que sería un mentiroso, si yo fuera decirte, nena, no podríamos llegar más alto; vamos nena, enciende mi fuego, vamos nena, enciende mi fuego, trata de prenderle fuego a la noche... Y luego fue el silencio, la risa de dios o buda, la muerte de Jim Morrison, el profeta. Y dios o buda dijo: Come on baby, light my fire.

"Enciende mi fuego"

Enciéndeme el fuego, el aire, la tierra,
el hospital, la madre, el padre,
los hermanos, los abuelos, los demás parientes,
la concepción, el casi-aborto, los siete meses y medio,
la cesárea, el parto, la transfución de sangre, la vida,
las operaciones, el primer llanto, la primera sonrisa,
el primer abrazo, el cuerpo acostado,
los primeros pasos, la primera palabra, el primer vómito,
las enfermedades, los besos en la mejilla,
los abrazos, los golpes de puño, los goles del destino, la sien maltrecha,
los pensamientos,
los sentimientos, los juegos, la diversión, el otro llanto,
el crecimiento, el colegio, los compañeros,
los amigos, los profesores,
la pubertad, el silencio, el odio, las reflexiones sobre el suicidio,
el primer amor, el primer beso, el primer sexo,
(así, en orden de pálida importancia),
el segundo beso, el segundo sexo,
el tercer sexo,
el cuarto sexo,
el quinto,
el etcétera que simplifica veinte y casi un años de existencia,
los años, los cumpleaños,
la graduación, las pruebas,
materiales, deportivas y de vida,
los rechazos, los rechazos, los rechazos,
los rechazos y el dolor, los rechazos y la vergüenza,
los rechazos y el odio, los rechazos y la amargura de vivir,
los rechazos simplemente, la universidad,
los otros amigos, los otros compañeros, los otros profesores,
la misma vida, el mismo puerco silencio,
todo el llanto,
y luego dame las cenizas, con ellas mátame el cuerpo
y la existencia,
que me ahogue en ellas,
y lánzame al mar y al viento,
a la luz
y rézame en los setenta idiomas del hombre,
a los infinitos dioses del mundo,
que quiero darle una última mirada a la vida, y el primer beso a la muerte.

Decimosegundo Cómputo

2007-12-11T15:22:00.001-05:00

El ritual de la muerte es un evento de nunca acabar. El ritual es el único que sobrevive el paso del tiempo y los milenios, acribillando con ligeras inmortalidades el seno de la vida, mientras se camina por el valle superior, se puede encontrar el delgado hilo de la muerte, y si se rompe, ¡ay!, cómo temblará la mano si se encuentra la flácida palabra, la fría descripción del infierno.

"Polillas del mal"

Son como pequeñas palomas al alcance de la mano sangrienta del hombre.
Palomas suicidas.
Palomas de la muerte.
Discriminadas por sus parientes de color. Ellas dicen.
El color no significa piedad.
El color no significa superioridad intelectual.
El tiempo de salida no implica alguna clase de psicopatía morbosa
o tendencia al insecticidio global.
No. Ellas caen en el juego.
No hay miedo al hombre.
No hay miedo a la mano-guillotina que las busca sin cesar.
No hay miedo a la soledad.
No hay miedo a la luz que nace de la oscuridad.
No hay miedo a la muerte.
No hay miedo.
No hay.
Tan sólo el delgado sabor de la danza, cuando ves la luz,
y ya no puedes escapar.
La luz del mal.
La luz que sin piedad te llevará por el camino incorregible de la muerte.
Cuántas veces tendrás que morir para entender que no hay escapatoria.
La muerte está ahí, con todas las curvas posibles de la sensualidad;
espera. Te atrae.
Con cada brillo que atraviesa tus mil ojos
te va extinguiendo la vida.
Te va succionando los recuerdos. Y tú sólo atinas a bailar.
Estúpida y simple paloma.
Paloma del mal.
La oscuridad de tu muerte será el delirio de tu raza.
Muere paloma,
incinera tu ya cremada dignidad,
paloma muere.
Y sigue bailando la melodía que subyace en el suicidio de las polillas y el mal.

Decimoprimer Cómputo

2007-10-24T12:10:00.001-05:00

Todas las voces de la muerte; un solo mensaje. Pom-Bum-Clap-Snap-Toc-Bleep-Rock, los sonidos se van haciendo latentes al compás de las insignificantes vidas de quienes no saben lo que realmente significa la vida. Y si laten los corazones, y si late el corazón de la muerte, ¿cuál será el sonido?, ¿cuáles serán las palabras, los gemidos?. Cuál será mi nombre una vez que la muerte haya llegado para ponerme el alma de rodillas y dejar caer la guillotina y su sórdida sentencia.

"Rien, l'amour et le silence"

Hoy no me toca muerte, padre, no me toca muerte,
eso de creer, eso de esperar, eso de soñar,
no es para mí, yo sólo veo la nada,
la siento,
puedo tocarla,
puedo gatillar mi dedo índice entre sus curvas y besarla,
decirle al oído nada,
yo sé que no me responderá nada;
camina tranquilo hacia la nada, ¿ves?, no hay nada;

hoy no me toca muerte, hermano, no me toca muerte,
sí canciones, sí diluvios, sí conversaciones
que expanden mis sentidos hacia una vida por la que estoy dispuesto a morir,
sabiamente, como diría el abuelo,
pulcramente, como diría el vecino,
artificialmente, como diría el hombre aquel que protesta
lanzando su vida a las calles
donde llueven las piedras y las balas;

hoy no me toca muerte, silencio, no me toca muerte,
no me toca,
no me toca, sí me toca,
no me toca,
me toca vida, me tocan los puercos,
me tocan los días de melancolía eterna,
esos días, esos días me tocan,
como las huestes
y los carnavales bipolares que desfilan por mis sueños,
esos sí me tocan,
no me tocan, no me tocan,
pero me toca vivir,
realmente me toca,
siempre llego antes, loca manía mía;

hoy no me toca muerte, poeta, no me toca,
hoy no necesito tus versos,
no necesito comprarme tus libros y creerme un intelectual con cerebro,
sé que no tengo cerebro,
sé que esto es un sueño,
sé que despertaré algún día,
convertido en mazapán o una vasija de arcilla,
tal vez en libélula,
pero no me creo el cuento, no creo tener tanta suerte,
hoy no me tocan más que palabras que salen de mi boca en dirección a sus besos;

hoy no me toca muerte, mis dioses, no me toca muerte,
por eso les rezo,
a ti, ebrio dormido en las plazas centrales de mi país los domingos por la mañana,
a ti, enfermo terminal que sólo vives para recordar aquello que no viviste,
a ti, fantasma,
a ti, actor aficionado a leer ensayos de psicosociología,
a ti, cuadrúpedo mental que no evolucionas porque tienes algo llamado razón,
a ti, último de mis amores, razón de la nada,
razón de la muerte,
razón del olvido,
te pudriste en tu cabellera maldita y no dejaste escapar la luz,
te comiste mis disculpas, vomitaste mi odio,
ahora quiero verte arrodillada frente a mí
diciéndome que hoy te tocará la muerte, si yo no lo permito,
si yo todavía te amo,
incrédula,
te amo,
hoy te toca muerte.

Décimo Cómputo

2007-07-12T13:39:00.000-06:00

Sentir que el hogar se acerca a cada paso que te alejas de él es signo cierto de tu propia necesidad de sentir que no es imprescindible estar en tu tierra para mantenerte con vida. Sólo unos pocos saben que esto es una mentira descarada; ahí estarán siempre los amigos, estará siempre tu casa, estará siempre la casa de tus abuelos, estará ese parque donde siempre jugabas cuando no tenías más de dos años, estará ese edificio horrible que evitabas siempre al irte a tu casa, estará todo, todo lo que siempre ha estado y siempre estará. Nunca creí en tan sencillas palabras pero ahora las atesoro como si fueran mías. No hay lugar como el hogar.

En Maseru encontré la casa de mis abuelos,
aquella que nunca habitaron, aquella que nunca
compraron, aquella que nunca vieron, pero que les pertenecía
por designio divino.
Créeme que lo sé. En Bloemfontein encontré unas no-flores
que no-olían a no-primavera,
sino que al vómito tentativo de la indiferencia.
No vi tus pechos ni tus ojos en Copenhague.
Nunca vi las turbas enardecidas de Oslo. No pisé el pasto seco de Alejandría.
Pero en Porto Alegre bailé los veinte discos de piedra
que hallé enterrados en la playa.
Pero en Helsinki habité en un trineo, fueron los botes de basura mi merienda
y mi baño fue el patio de un poeta desnutrido al que le robé el silencio.
Morí en el segundo mismo que pisé Shangai
con los pies descalzos.
Me acosté cinco noches en el hotel más barato de Marrakech.
En Santiago de Cuba encontré los restos de diecisiete hígados muertos
por inanición crónica.
En Estambul le dije que la amaba. Desde Granada le mandé tres cartas
para informar mi propia desaparición y muerte.
Nunca volví al Maule porque el Maule se fue muriendo lentamente.
Le quitaron la magia, me decían, le quitaron la vida, le quitaron el vino.
Nunca pude morir en mi tierra. Ni tomar una última copa.
Sólo la veía en su descanso eterno desde el balcón de una casa en Génova
mientras veía pasar golondrinas que quizá algún verano también conocieron mi tierra.
Y de fondo la triste musiquilla esa lamiéndome el alma. La triste musiquilla esa.

Noveno Cómputo

2007-06-05T02:52:00.000-06:00

¿Tan raro parecería afirmar que los días me parecen cada vez más extraños?. Sé que al mirarme en el espejo veré cosas que no están ahí, que nunca han estado, pero que se desploman sobre mí como el granizo. Ningún paraguas podrá ayudarme esta vez. Desde hoy, cada vez que vea mi propia imagen no seré yo el que vea, sino los elementos más retorcidos que me componen. Puedo decirlo. Soy un hombre. Aunque también existen las cebollas.

"Los días del hombre cebolla"

¿Hombre cebolla?
Y la tarde entera buscando caracoles en mi puerta
pero sé que no hay caracoles.
Sólo se escucha caer la lluvia en mi ventana.
La lluvia aquella
donde caía la piel de las bananas,
donde caían los unicornios, los faunos y todas las hadas de los cuentos,
y por un suspiro la psicodelia me inundaba el cerebro y la garganta.

¿Hombre cebolla?
El hombre cebolla mira por la ventana y sólo escucha una lluvia que golpea y no está ahí.
No es lluvia.
Hay una voz que dice que no es lluvia.
Pero cae en mi espalda y se recuesta en ella.
Y continúa.
No es lluvia, es el canto de la luna al sentirse sola en compañía de las estrellas
y es que los viernes y los miércoles de cada semana
son malos días para darle un abrazo al cielo y esperar que no te caiga un rayo.
La luna carga un carcaj lleno de nadas para cazarlo todo,
y las estrellas, y la nada que nunca vuelve,
y la luna cazándolo todo sin tener nada. Sólo la palabra.

Tú que crees tener la palabra pero ni siquiera tienes nombre;
dime la fecha y te seguiré odiando quizás por siempre;
dime cuánto tiempo ha pasado ya.
Antes de dormir y que las luces se apagaran,
antes de nacer en tu vientre,
antes de explotar dulcemente en el baile sangriento de tus palpitaciones,
todavía creía, soñaba inocente hombre cebolla,
haber vivido cinco años, trescientas noches y tres vidas de cigarra.

Octavo Cómputo

2007-02-28T19:35:00.000-05:00

Disfrutar de la vida es un placer de pocos. Encontrarle un sentido una búsqueda imposible. Por eso lo único que en verdad queda es simplemente vivir y aprovechar cada segundo que se nos regala. Es que la vida es el único regalo que se da y se quita...

Carpe diem...

Los martes por la tarde siempre hay un libro en la ventana izquierda del cuarto.
Y sentado en una mecedora yace un hombre de ojos de vidrio.
Lleva ya cincuenta años en que cada martes lee diez líneas del libro,
ni más ni menos, tal como le enseñó su padre.
Es que su única familia es ese libro viejo escondido en la ventana.
Nunca hubo hermanos, sobrinos, hijos o nietos.
Sus padres murieron hace ya quince años.
Pero él cada martes por la tarde vuelve a leer religiosamente diez líneas
y a dejar el libro en la ventana izquierda del cuarto.
Así será hasta que el libro acabe.
Él lo sabe.
Un día nadie volverá a leer sus páginas
para que a poco a poco se haga polvo entre las sombras.
Y es que su vida es una carrera entre el libro y la muerte.
Él no lo dice, pero espera poder leer sus últimas palabras.
Y que después venga la muerte.
Total, después nada importará. Sus huesos se irán pudriendo como aquella vieja promesa echa a su padre.

Séptimo Cómputo

2007-01-30T13:22:00.000-05:00

Hay pequeñas conversaciones que hacen de este mundo un lugar mejor y si sólo nos diéramos un minuto para hablar de la cuestión más insignificante todo sería más bello. Incluso nosotros mismos seríamos mejores personas, pero es tan sólo un decir... aunque a veces me gustaría tener una pequeña conversación contigo.

"Posibles tragedias"

¿Acaso no ves la luz que nos está quemando?

Te digo que mañana habrá un incendio y morirá calcinado
un hombre, su esposa y sus trescientos hijos.

¿Y tú almorzando?

Podría caerse en quince noches la luna en las alcantarillas
del pueblo más lejano del horizonte, aplastando el ganado arácnido
y las cien rodillas de un ciempiés.

¿Y tú cortándote las uñas?

Tal vez el jueves nos inunden veinte plagas de insectos come-ojos
y habita-cerebros y el exterminador de vacaciones.

¿Y tú volando a París en primavera?

Quizás se nos caiga el cielo encima y los rayos golpeen nuestras manos
mientras éstas se afierran a las nubes, los pájaros y las abejas.

¿Y tú tomándote una cerveza?

Y si un día, no sé, no me interesa, se acaba el mundo
y todavía nadie nos aclara si en verdad existe el paraíso en el cielo.

¿Acaso tendremos que inventar una salvación de última hora?

Y tú riendo.
En verdad esto es el colmo.
Y qué más se puede hacer.
Si el mundo en sí ya es una tragedia...

¿Todavía no ves la luz que nos está quemando?

Sexto Cómputo

2006-12-29T18:40:00.000-05:00

Si prestas atención entre cada una de estas palabras encontrarás un pequeño poema que es la clave para encontrar una llave que permite abrir la puerta hacia un minuto crucial de tu vida en que la insanidad y la demencia se apoderaron de tu ser.

Salud por eso.

"Como ángeles que caen del cielo"

No, no es un temblor de cielo
que escupe fuegos de artificio y una impávida sonata nocturna
y ya es de madrugada, y no, no es eso.
No, no es el vómito de puercos celestes
que inunda la vida de los transeúntes que miran al cielo
con la boca abierta.
No, no son los truenos, rayos y centellas
que te van marcando la vida y te gritan dulcemente al oído que estás muerto
y lo que pisas son los cadáveres de tus tatarabuelos.
No, no es el ayer ni el mañana, ni el hoy,
ni el tal vez, ni el aullido
de una mujer que agoniza y muere hoy viernes
a las cinco y media de la tarde con un calor de los mil demonios
que seca sus ojos y el aire que cuando resucite respirará.
No, no es el eructo de un filósofo que se pudre cada mañana
en su propia pestilencia
alimentándose de esos pequeños niños
que juegan a ser poetas y le ruegan un poco de palabra.
No, él no es el dueño de la palabra.
No, no, no, no es la polémica y la noticia vieja
que te retumba y te retumba y ni siquiera son los pasos
de la amante del vecino cuando llega tipo tres de la mañana
buscando un consuelo y llora, y las lágrimas van carcomiéndole los senos
y la entrepierna.
No, no son las aves que caen de tu pelo.
No, no son las moscas que te escupen los dedos.
No, no es el viento
ni la muerte
ni el deseo de saber qué es lo que toco en este preciso momento.
No, nada de eso.
Es sólo el ruido de los ángeles cayendo del cielo.

Quinto Cómputo

2006-12-02T00:28:00.000-05:00

Hoy no son necesarias las presentaciones, hoy es simplemente la historia de un hombre cualquiera que puedes ser tú, yo, o el hijo de la luna...

Se llamaba César, un bicho raro, un hombre sin pies ni cabeza
de aquellos que duermen en las calles y se bañan en cantinas.
Era un hombre César, o la mitad de un hombre
que vaga por las noches apagando las luces con sus miradas
y bailando y pateando las tinieblas.
Era César, tenía miedo del silencio
cuando los gatos y los truenos se disputan las noches y las vidas de los muertos.
Se llamaba César de jueves a domingo,
porque tres días a la semana vivía en sus propios excrementos,
desgastando cejas, uñas, flatulencias y tormentos.
Era un hombre César, hombre de palabras necias
y sonidos guturales y la garganta henchida por el sopor del vino añejo.
Era César, gritando revoluciones a las seis de la mañana,
mientras recogía su cuerpo por las calles,
desmembrado a rabiar por los hijos hambrientos del silencio.
Se llamaba César, poeta,
elegía viviente abierta a la paciencia
de saber que el único mundo que conoce lo detesta
y le parte el alma, y le exprime la salud a cada vida que pasa.
Se llamaba César, hombre ya, adulto, de cien años y pico,
cuarenta y seis muertes, un abrigo podrido, y una seca inmortalidad que nunca muere.

Cuarto Cómputo

2006-11-02T01:52:00.000-05:00

Es de noche ya, muy tarde, y mis ojos siguen temblando, como si ella estuviera a mi lado, pero miro hacia atrás y... cuánto ha pasado? días, semanas, meses completos que no tengo la dicha de estar junto a ella, y es raro, hablar con ella día a día por una simpleza tan burda como es un computador y creer que poco a poco voy conociéndola más cuando en verdad todo sigue como si sólo nos hubiéramos visto aquel día de noviembre o diciembre (en verdad no lo recuerdo) cuando lanzamos unos cuantos comentarios al aire, quizás dos o tres tallas, un par de bailes, y la noche se nos fue en miradas, aunque tengo claro que ella no me miró en ningún instante, siempre evitó mis ojos, escondiéndose en gestos de nerviosismo que nunca he entendido.

Esa noche quizá fue la única en que verdaderamente la miré a los ojos, y todavía tengo esa mirada clavada como una espina porque en el fondo sé que nunca volveré a verla, aunque esté junto a ella, aunque la salude, le diga tres o cuatro palabras vacías y vuelvan a pasar las noches, como se me escapó aquella, y pienso cómo hubiera sido todo de diferente si ella en verdad me hubiese mirado cuando yo en verdad deseaba mirarla.

No me quedan noches ni estrellas para mirarte
para regalarte sueños o decirte palabras dulces al oído
o tan sólo morderte el alma
y echarme a volar, no sé, quince o veinte días
para volver a tu ventana, a tu espejo, a tus sábanas,
y caer a tus pies y besarlos.
Es que no me quedan noches de diciembre o abril para odiarte
o para gritarte, o trastocarte,
maldecirte, amarte, fingirte todos los delirios del mundo
cada vez que te veo y es que aunque me hayas visto actuar tantas veces
yo no sé actuar y me fastidia mentirte
y desespero, y quizás tres días sin noches
son muy poco o tal vez mucho para llevarte al paraíso
y traerte de vuelta.
No me quedan noches ni palabras ni silencios
ni amarillas mariposas ni macondos
si cada vez que pienso en ti veo la misma imagen,
veo el mismo puerto vacío, sin luces, sin embarcaciones,
donde no estás tú, no están tus ojos, no está esa noche eterna
ni tus palabras, ni tus sonidos,
ni tus pequeñas muertes de cada día junto a mi cama.
No me quedan noches, ni una,
sólo me queda esperar otro año, y quizá la luna tenga un color distinto,
o tú tengas una piel distinta
o que simplemente seas otra persona que sí me abrace, sí me ame,
sí me mire a los ojos como tú nunca quisiste hacerlo,
pero ya no me quedan noches ni siquiera para seguir soñando.

Tercer Cómputo

2006-10-17T08:17:00.000-05:00

Ahora es tiempo de una pequeña Amenaza al Vuelo... espero que estos animalillos no mermen su búsqueda de poesía, de buena poesía... bueno, la poesía habla por sí sola y se busca a sí misma.

"Cocodrilos poéticos"

Son cocodrilos de plata y no gorriones en el cielo.
Son cocodrilos atravesados por espadas
y pequeñas historias orientales que se pudren en los labios.
Son cocodrilos que se arrastran por caminos desiertos
donde sobreviven cuentos y poemas
de fantasmas muertos, pero más vivos que sus propios sueños.
Son cocodrilos de ébano
apunto de estallar en su propia baba
y que se atragantan con el enorme ego que tienen por lengua.
Son cocodrilos del silencio que escupen fuego
y se alimentan de la mente retorcida que tienen por cerebro.
Son cocodrilos que aspiran a ser poetas
y en su afán de glorias literarias se hacen caníbales de la estupidez propia;
y si mueren, y si nadie los escucha,
ya los verás por las noches y la bohemia, con un trago en la mano,
retorciendo palabras nunca antes vistas
para el deleite de quince fulanos, que beben sus babas,
aplauden sus pedos y lamen sus callos como viles ratas.

Segundo Cómputo

2006-10-09T22:24:00.000-06:00

Alas de Plata...

Parecen ya años o minutos, o recovecos del tiempo desde que escribí este pequeño cuento, y lo he sentido tanto desde aquella luna de inspiración que se ha vuelto parte integral de mi persona. Tal vez haya sido pensado para ser parte de un concurso que ya no recuerdo, o que simplemente no tiene importancia, pero creo que este escrito me abrió los ojos hacia otros horizontes... horizontes más bellos.

Espero que disfruten leyéndolo tanto como yo disfruté escribiéndolo.

"Claro, como todo era un desgano y su vida la misma rutina eterna, quiso hacer de ella lo que tantas veces vio en televisión. Sí, esa fue su intención; si intentó volar con esas hermosas alas de plata hechas por ella misma no fue porque su cabeza anidara algún dejo de locura. No, era más que eso. Sólo esa vez, con los brazos extendidos, mirando un horizonte nunca antes visto, sintiendo cómo el aire acariciaba su rostro, vio al suelo volar hacia ella para darle un último abrazo. Y quizá esos últimos cinco segundos de vida valieron la pena".

Primer Cómputo

2006-09-30T02:53:00.000-06:00

Amenaza al Vuelo...

Quizá esto sólo sea un pequeño reto a las palabras, más que una amenaza real. Creo que mi sequía literaria ya no tenía cabida en el espacio-tiempo; estaba desorbitado, me sentía como ido del mundo, como un apéndice del alma bruta que vuelve sobre sus propios pasos.

Nunca he escrito nada que lleve por nombre "Amenaza al Vuelo", creo que esa es la precisa razón por la que elegí el nombre, es como un reto hacia mi persona, porque a veces quiero decirme tantas cosas, trato de hacerme entrar en razones que ninguno de nosotros dos entendería y me hace mal. Porque sin desearlo (al menos concientemente) me voy comiendo a pedazos lo poco de humanidad que resta en mí.

Estoy cansado, a veces hay que saber terminar una frase, o en este caso, una introducción. Pero hoy es un día distinto, así que esto no tendrá un...